Бродя по залам, чистым и пустым,
Спокойно озаренным бледным светом,
Кто пред твоим блистающим портретом
Замедлит шаг? Кто будет золотым
Восхищен сном, ниспосланным судьбою,
В жизнь давнюю, прожитую тобою?
— Кто б ни был он, познаешь ты, поэт,
С грядущим другом радость единенья
В стране, где нет ни горести, ни тленья,
А лишь нерукотворный твой Портрет!
Читать далее: И. А. Бунин. Бред («Стоит, трепещет Стрекоза…»). Текст произведения
Предыдущая страница: И. А. Бунин. Бродяги («На позабытом тракте к Оренбургу…»). Текст произведения