Вот он снова, этот белый
Город турок и болгар,
Небо синее, мечети,
Черепица крыш, базар,
Фески, зелень и бараны
На крюках без головы,
В черных пятнах под засохшим
Серебром нагой плевы…
Вот опять трактир знакомый,
Стол без скатерти, прибор
И судок, где перец с солью,
Много крошек, всякий сор…
Я сажусь за стол, как дома,
И засученной рукой,
Волосатою и смуглой,
Подает графин с водой
И тарелку кашкавала
Пожилой хозяин, грек,
Очень черный и серьезный,
Очень храбрый человек…
9.VIII.16
Читать далее: И. А. Бунин. Слепой («Вот он идет проселочной дорогой…»). Текст произведения
Предыдущая страница: И. А. Бунин. Дедушка в молодости («Вот этот дом, сто лет тому назад…»). Текст произведения